A agulha atravessa o tecido mole, o músculo sangrento. Ainda bate, não é? Não há mal em cozer o que ainda pode sobreviver.

Que cicatrizes irão marcar o meu coração?, pergunto-me eu. O sangue ainda atravessa o corte profundo, a ferida cauterizante que o teu silêncio abriu. Mas, agora, percebo que de nada valeu tudo. De nada, mesmo. E sou eu que cozo o corte, pois é algo que mais ninguém pode fazer por mim...a menos que me pudessem ajudar a atemorizar a minha mão, que ainda treme.

Quanto ao outro arranhão, de nada vale cozer; sarará sozinho. Só me saem "énes", não é? Sou um triste, por vezes...cego, surdo, mudo, lento, e estúpido de mais para perceber o que devo quando devo...talvez isso explique o "t". Não que esteja arrependido dele, simplesmente podia ter corrido muito mal para mim...

Enfim, já todos sabem que eu sou manipulável. E já todos sabem que, por muito que me queiram ajudar, recuso que me ajudem com a agulha e a linha. It's my mess, it's my problem.

Beijos e abraços, whichever suits you most...